Я уже пару лет не говорил сосвоим лучшим другом Антоном. Он уехал в свою ссаную Литву и перестал мне писать, а я перестал писать ему. И мы оба знаем почему - потому что не добились того, о чём вместе мечтали, не стали великими писателями. И говорить нам пока что не о чем. Странное дело, но лучшими друзьями мы быть не перестали. Я чувствую, что когда будет действительно надо, он будет рядом.
А пока что...
Я писал бы
тебе
о Марсе,
об Атлантиде.
И как ноги обвил противный зеленый ил.
И о том, как тебя,
конечно же, ненавидел,
если бы не любил.
Я писал бы
тебе,
как по уши в ложь обутый,
на вокзале стою -
затёк плечевой сустав.
И в ночной тишине слушаю треск салюта,
его
глазами не отыскав.
Я писал бы о том,
что не было крыльев, перьев,
Лишь автобус и тень
Владимира Ильича.
Я писал бы
тебе,
что птицы летят на Север.
Я писал бы
тебе,
а ты бы
не отвечал.
Джек Абуратов.
Journal information